Morre. Desespera. Chora. Alguém precisa ser forte. Negócios. Documentos. Capital.
E velam. E velas. Veste e arruma. Repousa em uma caixa ornamentada. Choram. Ligam. Avisam. Horas que não querem ter fim. Calmantes.
Distorção do tempo pela percepção dos mais enlutados.
Cheiro de flores. De pedra esculpida.
A última lágrima quer ser a Fonte da Vida que dará ânimo ao objeto inerte. Cabeças repousam em ombros.
E tudo é fechado em parafusos.
Procissão rumo ao jazigo. Ou rumo a cova em eterno reuso. Um rito macabro, marcante, chocante.
Vem as palavras do Altíssimo com a chancela literária dos menores e confusos doutos.
Impotência coletiva ante aquilo que observam.
No jazigo uma caixa, um "slot" para o corpo. Na cova, a pá de cal.
Carregam. Erguem. Empurram.
Carregam. Descem devagar.
O cheiro das flores. Os abraços úmidos. O último Adeus. O maior dos pesares.
Uma sepultura simples ou um Anjo Triste.
Uma data. Um Epitáfio.
E os olhos fitam uma última vez:
"Nada pode me separar do Amor de Deus."
